Или как тепло вспыхнуло там, где, казалось, царит вечная мерзлота...
Приветствую, вас дорогие подписчики моего канала! 👋
Сегодня я нарушу молчание - не ради сенсации, а потому что иногда в душе наступает такое затмение, что молчать - преступление против самого себя.
Это история не о страсти в её привычном обличье. Нет - здесь нет громких признаний под дождём, нет случайных поцелуев в лифте. Здесь - лёд, который держится до тех пор, пока в него не ударит искра. А потом… всё тает. Тихо. Неотвратимо.
Представьте:
Декабрь. Город в свинцовом мареве. В окнах - серый рассвет, на тротуарах - наледь, в головах - счёт дней до Нового года. Я захожу в банк - не по делу, а потому что там.
Первый раз я её почти не запомнил. Просто силуэт за стеклом: строгая блузка, значок с именем, голос ровный, как график процентных ставок. Но во второй - второй раз был в канун первого снега.
Она стояла у окна, и за её спиной падали первые хлопья - медленно, как хлопья в коктейле «Белый Русский». А когда она обернулась, я увидел:
🔹 глаза - не просто голубые. Это - ледниковые озёра на рассвете: глубокие, с синевой, в которой мерцает отблеск стали и… что‑то тёплое, спрятанное под коркой холода.
🔹 волосы светлее пепла от рождественских свечей, собраны в низкий хвост, но одна прядь упрямо выбилась, будто намекая: «Я не такая, какой кажусь».
🔹 её улыбка - редкая, но когда появлялась - будто в комнату вошёл солнечный зайчик по морозному стеклу.
Я начал «вдруг вспоминать» о мелких банковских делах: проверить баланс, уточнить условия вклада, перевести 10 рублей туда-сюда… Менеджеры уже кивали мне с лёгким сарказмом: - Опять ваша очередь подошла?
Да.
Моя.
Не очередь - время. Время, когда за прилавком сидит женщина, чей голос звучит как шорох снега под сапогами в полночь: тихо, но так, что хочется остановиться и прислушаться.
Ей 23. Она называет себя «анти‑хайпом». Любит чёрный чай без сахара, Джони Митчелл и книги в твёрдом переплёте с потёртой кромкой. В её сумке - блокнот с карандашными зарисовками старых домов и цитатами Рицки. А ещё - перчатки без одного пальца: говорит, так удобнее ставить подпись.
Она не знает, что я уже запомнил: - в какой день недели она приходит на работу с лёгкой усталостью в уголках глаз (по вторникам - значит, вчера читала до трёх ночи); как она чуть наклоняет голову, когда слушает - будто вбирает не слова, а интонацию; что под форменной блузкой - свитер цвета топлёного молока, и на нём - едва заметная вышивка в виде снежинки.
Это не роман. Пока.
Это - медленная разморозка.
Как старинные часы в особняке, которые годами молчали, но вдруг - тик…
А потом - так.
И мир начинает двигаться заново.
А вы когда в последний раз чувствовали, как внутри вас что‑то оттаивает?
И будет ли продолжение под ёлкой?
Или после боя курантов?
Зависит от того, решусь ли я… 🎄